Estivada de Rodés, juillet 2011

« Les enfants, faites vos valises, on Paratge en vacances ! »

Pendant que le camp des juilletistes avait les orteils en éventail, celui des aoutiens les glaçons dans le pastis, les paratgeaïres — entre tournées, concerts pour certains, saison estivale et visites pour d'autres, soufflet d'accordéon pour le dernier (par conséquent le premier lors de l'Apocalypse) — mettaient au point les derniers préparatifs pour un attentat et se déplaçaient vers Rodez.

Arrivée la veille pour Jibé et ièu, qui faisait connaissance avec les connaissances du premier (pute borgne, il en a des connaissances !). Arrêt à tous les stands, petit verre par ci, petit gobelet par là, inauguration ici, dégustation de cervoise du cru là, et pour finir, Piero ne sachant plus si je crèche ici ou là. Je rentre par une route en lacet à pas d'heure, ce qui me permet de marcher droit, sans mes clés de voiture. Heureusement, malgré un grammage important et une danse de population dense, Jibé les retrouvait et me permit une nuit réparatrice avant l'action du lendemain.

Justement, nuit se passe, le jour J, tout le monde arrive par petits groupes (pour tromper la DGSE, les RG, Interpol, etc.). Tout le monde… sauf Marine qui, au risque de retourner le couteau dans la plaie, ne pouvait nous rejoindre pour cause de colo.

Heureux de se voir entre conspirateurs, nous déambulâmes avant de nous retrouver devant un bon plat de paella, de nouilles grasses et un truc qui selon la truffe expérimentée de Jérôme avait tourné (ce qui ne gêne en rien les sectateurs de la manivelle que nous sommes). Une fois ce roboratif repas dans nos panses, nous allâmes taquiner de la roue sur le gazon, rejoins par un Philippe — ou Philou, si j'étais de ses intimes. Ils assuraient, avec Pascal, une série de bons mots et de piques qui font dire aux étrangers « Ach Gertrud, foilà l'esbrit vranzais ! », pendant que d'autres réglaient les boites à pile qui font du bruit (en sioux ; ampli, en français contracté). Je constatais avec dépit le peu de t-shirt publicitaires sur la route des tours, mais bon, emploi du temps chargé, fichiers non rendus, peau plastique qui se décolle du tissu… qu'importe, le tout c'est d'être là et d'assurer. Bref, en cercle, nous entamâmes la révision sur le déroulement des opérations comme les pilotes de la patrouille de France, si ce n'est que nos zincs étaient dans nos mains.

 

Estivada, Atelier du Paratge des Sirènes © Jérôme Combre

Le soir, tout le monde est sur le pont ou du moins dans les cales, colophane entre les dents ou coton dans les oreilles (pour les artilleurs). On écoute la harangue du capitaine de vaisseau aux gens massés sur le quai et, au moment M, à la seconde S et au temps T, nous attaquons le pont d'un seul élan en poussant notre cri de guerre « Aghate Tyke ». Non, je déconne, nous arrivons furtivement par l'arrière et nous nous asseyons comme des nonagénaires cacochymes sur nos chaises (je fais parti de la harde des vielleurs posés sur leur cul, j'assume, j'assume). Mais la tactique trompe l'adversaire, certains croient à un sitting de la CGT, d'autres à un début de grève de la fin des intermittents du spectacle, les derniers à la mise en place d'une séance de spiritisme par les rois du guéridon, que nenni ma chère Adèle, malgré une arrivée assise nous leur assénons un quart d'heure de son qui les tient debout et dansants pour certains. Quel bonheur !!! Huit moulins à poivre qui défouraillent. On en revient sonnés comme au sortir du ring et heureux comme après un match victorieux. Acte fondateur, d'une série d'attentats ? Nul ne sait et l'avenir nous le dira.

Quoiqu'il en soit, pour revivre l'évènement comme pour les soirées diapo de notre préhistorique enfance pour les plus âgés d'entre-nous, il restera les images pirates pour faire ton sur ton, de Jérôme, ou les officielles si mestre Jibé arrive à leur mettre la main dessus.

Pierre.

Estivada, Abordage sonore du Paratge des Sirènes © Estivada de Rodés

Heure de la sieste balance © Jérôme Combre

Mission impossible : accordage des vielles © Jérôme Combre

Serge, Patrice, Pierre, Sylvia, Bruno, Jean-Brice, Pascal, David © Jérôme Combre